Petite année : Novembre

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“Il pleut sur le jardin, sur le rivage
Et si j’ai de l’eau dans les yeux
C’est qu’il me pleut sur le visage”
Anne Vanderlove, La Ballade en Novembre

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La balade rétrospective se termine demain. Déjà. Comme le temps passe. Parfois plus vite, d’autres fois tellement lentement, ce qui témoigne de sa relativité, sans besoin de passer par Einstein. Ou par Nietzsche, qui introduisait le billet du 26 novembre dernier.

Un billet sportif comme il n’y en a pas si souvent dans ces pages (comme pour la mode, la sexologie, la météo ou l’horoscope entre plein d’autres sujets…). Mais ce n’est pas tous les jours que disparaît une légende du football.

Bref.

Pour saluer le départ de Maradona, parti – enfin – jouer pour de vrai avec son homonyme, Dieu, j’avais trouvé un gamin afghan coiffé d’un bonnet aux couleurs du FC Barcelone.

Quelque part à Kaboul où les jeux de la guerre l’emportent encore sur les jeux de ballon.

Dans un monde de fous plus que de foot.

(Photo : Mohammad Ismail)

Le 30 novembre, Anne Sylvestre mourait à Paris. Comme Gisèle Halimi un peu plus de quatre mois auparavant. Sale année pour les féministes de toutes obédiences (j’allais écrire de tout poil…)

Les gens qui ne doutent de rien ont réécouté en boucle Les gens qui doutent et je me suis repassé aussi une Fabulette.

Mais je n’avais pas parlé de Flor Silvestre (avec un i). L’actrice chanteuse mexicaine est partie pour ailleurs le 25 novembre. À 90 ans. C’est raisonnable.

J’ai retrouvé un extrait de film chanté de sa jeunesse.

 


Et pour mémoire, la carte du jour de la “petite année”